les yeux morts

Une station. Les portes s'ouvrent mécaniquement, deux poupées chiffonnées entrent dans la rame. Une fille de douze ans joue de l'accordeon tzigane, penchée vers ses pieds. Son visage est inexpressif et les yeux dans le vide. Rien ne transparait, tout transpire. Un petit frère l'accompagne , il est brun et ne dépasse pas les cinq ans. Il quête avec une assiette plastique auprès des fatigués du 22 heures.  Les voyageurs de l'instantanée, sont genés. Certains oublient l'incongruité de la mendicité  et apaisent leur culpabilité en soulageant leur bourses de quelques piécettes. les femmes, les plus tendres ou les plus retorses appuient leur générosité avec la gratification  d'un regard compatissant ou attendri.

Une station, les portes s'ouvrent automatiquement, les enfants sortent. Ils ne reste que de leur passage l'odeur nauséabonde de la crasse, et le regards croisées de ceux qui ont donné, et des inflexibles.

A cette heure où les enfants font dodo et ne vont plus au boulot, d'autres arpentent le métro à la recherche de l'émotif sous motif.